Walking on thin ice

Sweet cherry lips painted in hot colour ask for passion. In a second your glimpse tells me even more than your lips do. Every now and then you bite them, you drink them, you cannot get enough of them. You cannot get enough of me anymore, leaving me helpless, making me surrender even more.

I flash back to the night full of us on the thin river ice. No matter how hard I try to forget your intoxicating smell, nothing can help me now. Nothing can be on my way of thinking about you, wanting you more and more and reading your lips every night in my dreams.

Your last call made me think over your words again and again all day, every day. I am imprisoned by the desire of wanting to hear your voice, your voice telling me about your passion.

I walk on thin ice, not looking back, but right in front of me. I search for the stars and the early morning to arrive soon.

Its a five in the morning love story, happening to us for the first time.

Its the first time we aren't afraid of breaking that thin ice under the feet. Its the first time we aren't thinking about the future of being ashore and are simply enjoying taking steps on thin and yet quite strong river ice.

Its the first time I am going crazy from my passion and desire to live.

Fuoco e ghiaccio

Слезы умывают мое ярко накрашенное лицо, смывают с него тяжесть прошедшего дня и неудавщейся ночи, напряжение, вызванное мыслями о будущем. Что на самом деле важно: подчиниться или идти своей дорогой по просторам Вселенной? Что заставит меня остановиться посреди быстротекущей реки жизни, не боясь проломить хрупкий лед, держащий меня на плаву?
Я всего лишь ветер, неугомонный и изменчивый ветер. Смогла ли я даже на секунду представить себе такой насколько ярким может быть огонь, управляющий воздушным потоком? Смогла ли я предположить, что этот огонь возродит врунтри желание жить?
Тем временем я все еще ломаю хрупкий лед в своем сердце и не перестаю восхищаться насколько прочным он может быть в марте. Мой внутренний лед есть остывшее желание быть собой и не бояться. Мой внутренний лед заставляет меня повторять одну и ту же рутину хорошо заученных действий.
Как истинный последователь каменной теории я продолжаю заземляться, падать и не подниматься. Я стараюсь вдохнуть полной грудью из недр моей давно вырытой могилы, такой холодной, такой неуместной для того, кто желал кремации. Кремация - есть смерть та, которую ищу я. Тот огонь, разгорающийся внутри, уже больно обжигает мою чувствительность.
Боль - это наслаждение или мука?
Наслаждение или мука, что бы оно ни было, оно теплее холодной земли могилы и железных оков, пускающих мою кровь.
Даже мартовский лед проломится под лучами яркого апрельского солнца.

Jean Saul Partre

Дым, нависающий надо мной уже в течение нескольких часов, никак не желает распасться на более мелкие частицы и, таким боразом, покинуть меня и мою уже изрядно затуманенную голову. Мои распущенные волосы глубоко вдыхают его аромат, незапятнанный ничем, кроме того самого сигаретного дыма, старательно обволакивающего его кожу и мой рассудок.
Должен ли бесмыссленный раговор когда-нибудь обрести иной смысл? Останется ли в памяти память о нем? Память, заключенная в особом моменте социальной и половой несправедливости. Та, которую придется нести еще долгие несколько часов.
Вкус шампанского пробивает мое естесство и медленно убивает его. Зачем торопить смерть, если она все равно придет? Зачем играть в покер с судьбой, если она все равно выиграет?
Зачем читать о любви, если она не придет? Зачем держать за руку того, кто решительно намерен упасть?
И зачем забивать до отказа светлую голову подобными вопросами в то время, как в марте вдруг пошел снег, а я в легких туфлях?
Жан-Поль, тот самый с тонкими французсикими чертами лица, прорывается в подсознание Виана и топит мой огонь в очередном бокале.

Игрок

Не боясь лотерей
я играю с судьбой.
Сделав шаг-два вперед,
примиряюсь с игрой.
Твердо карту кладу,
зная все наперед,
словно вещий игрок,
предрекаю исход.
Я не верю в судьбу,
но я верю в людей.
Я простила всю ложь,
пропустив карусель.
Мой волчок заведен,
а я молча стою -
Моя роль - есть в антракте
 и запить немоту.
А в театре премьера -
Достоевский "Игрок".
Полный зал в ожиданьи
вдруг панически смолк.
В главной роли представлен
Незнакомый актер..
Его имя грохочет:
"Ты не имя, а вздор!"
Не боясь комплиментов,
поднимаюсь, встаю,
ровной поступью легкой
я на сцену иду.
Мне, поднявшись, вручают
три охабки цветов..
Мое средце не тает -
Я игрок, не "игрок".
Птицу счастья поймала
и удачу держу.
Людям верить пристало
в дьявольщину одну.
Я накрасила щеки
в ярко-пепельный цвет.
Этот мир проклял все,
даже "Новый Завет".
Мой " игрок", отступая,
учит роль и поет,
он готовится, зная,
что спектакль не умрет.
Мой "игрок"  верит в чудо,
верит в счастье и жизнь;
Призрак, полночь и вуду -
не его это стих.
Отправляясь в дорогу,
не прощаясь, без "нет",
мой "игрок" славит небо
за антрактский обед.